Ein inneres Zerwühlen, es durchschwebt
das Nacktsein im Geäst der alten Birken,
die seelenlos und dennoch atmend wirken.
Es ist ein Hoffen, das in ihnen lebt.
So seltsam still gefangen hinter Glas
erscheint das Warten auf ein Wiederkehren.
Wie lang noch lässt der Anfang sich verwehren?
Da war ein Knistern, das ich lauschend las,
ein seidenweicher Glanz, den ich vernahm.
Wie ein Gesang aus edlen Blütendüften,
so schwebte eine Unrast in den Lüften,
die aus dem Harren in das Leben kam.