Als läge ein Mysterium darinnen,
erhebt sich Schottlands Hochland wild vermessen
und in der Weite rätselhaft vergessen.
Die Einsamkeit, sie scheint hier zu beginnen.
Aus seinen Hügeln seh ich sie zerinnen,
die Wolken, wenn sie kahle Matten nässen
und fließend Täler in die Berge fressen,
dabei auf Heimkehr zum Atlantik sinnen.
In dunklen Seen bleibt ein Wunsch gefangen,
sie spiegeln seltsam grau Melancholie,
als wäre tief in ihnen ein Verlangen.
Der Dudelsack weint fern die Melodie,
das Lied, das einst die alten Wälder sangen,
klingt nach in violetter Phantasie.