So feuchteschwer liegt träge Luft im Garten,
kein Hauch in den Holunderzweigen.
Ihr süßlich herber Duft liegt wie ein Schweigen
auf dem in dumpfer Glut gelähmten Warten.
Und wie verloren legen sich die matten,
in schwülen Dunst getauchten Mittagstunden
aufs Gras, als hätten sie Verbleib gefunden
in dem erfrischend kühlen Eschenschatten.
Beinahe unbemerkt erwächst ein Dunkeln,
aus weißen Dunstgebirgen aufgequollen
und fern am Horizont ertönt als Grollen
Erlösung unkend hohles Donnermunkeln.